Caminando a Oscuras

Los cuatro hijos

2009-03-10T16:11:00.001-06:00

Hubo una vez un anciano que, estando gravemente enfermo, llamó a sus cuatro hijos. El anciano poseía un terreno de gigantescas dimensiones. Lo había dividido en cuatro partes exactamente iguales, y antes de morir se las dejó en herencia a cada uno de sus hijos. De esta forma, los cuatro tenían la misma oportunidad de hacer de su terreno una gran bendición.
El primero de los hijos se dedicó desde entonces a sembrar su tierra. Plantó arroz, frijol, maíz, tomate, cebollas y chile. Su idea era que un terreno debía trabajarse para satisfacer las necesidades básicas. El segundo pensó que era una gran oportunidad de hacerse millonario, por lo que se dedicó a sembrar amapola y otras hierbas malas. El tercer hijo no le hizo absolutamente nada a su terreno. Pensó que dejaría que pasara algún tiempo, mientras que el valor de su terreno aumentara, y entonces lo vendería a un buen comprador. El cuarto hijo (que los demás lo tuvieron por el más tonto), era un soñador. Pensó en hacer con su terreno un jardín inmenso, lleno de flores, de pasto, de fuentes. Este jardín sería su jardín, el lugar de sus delicias. Lo cuidaría de las alimañas y de las flores silvestres. Dedicaría su vida a hacer de aquél terreno inhóspito un paraíso terrenal.
Pues así fue. El primer hermano vivió trabajando para sobrevivir, y su terreno produjo buenos productos. De la tierra extrajo arroz, frijol, maíz, tomate, cebollas y chile; era lo único que necesitaba para su sustento. El segundo hermano plantó amapola y otras hierbas malas con mucho éxito. Pronto se convirtió en un hombre de dinero. El tercer hermano no hizo absolutamente nada a su terreno y se mantuvo en su postura original. El cuarto hermano también logró su objetivo y transformó aquél desierto en un paradisiaco lugar.
Pasó el tiempo. El primer hermano siguió en sus labores sin ningún cambio. Su jornada era la misma todos los días y su rutina permanecía inalterable. El segundo hermano estaba en sus terrenos cuando llegó el ejército. Lo hirieron de muerte y destruyeron sus tierras. El tercer hermano, cuando quiso ir a cercar su terreno descubrió que era demasiado tarde. Entre el gobierno y otras gentes le expropiaron su territorio sin que pudiera hacer nada al respecto. El cuarto hermano vivía feliz y se sentía pleno. Los vientos del sur llevaban en sus alas las pequeñas semillas de las flores a nuevas tierras, de tal forma que sin haberlo pensado, su terreno había sobrepasado sus fronteras y se extendía ahora a lo doble de lo que originalmente abarcaba.

La vida de las personas es tierra, es un terreno baldío. A todos se nos ha dado la misma potencialidad. Algunos la aprovechan, algunos la desechan.
No falta quien, como el primer hijo, se conforma en vivir para lo indispensable. No pide más que lo básico para su vida. Estas personas no llegan lejos. Viven bien pero nunca llegaran a ser mejores, simplemente porque así lo han decidido.
Otros, como el segundo hijo, llenan su vida de vicios y pecados. Al principio se sienten los reyes del mundo, pero después caen en la cuenta de que su felicidad es temporal. Acaban en la cárcel o con enfermedades irreversibles.
Otros más, como el tercer hijo, simplemente no hacen nada con su vida. Se la pasan holgazaneando y esperan que otros les resuelvan sus problemas. Cuando menos acuerdan ya es demasiado tarde para sacarle el jugo a la vida, se hacen viejos y nunca maduraron ni disfrutaron de su vida, por sacarle a la responsabilidad.
Sólo los que son soñadores, los que se atreven a trabajar por algo más que el sustento, la riqueza o la comodidad, pueden finalmente explotar su potencialidad. Éstos son los que buscan transformar el mundo en un lugar mejor, más hermoso, lleno de paz y de armonía. Aquellos que se atreven a luchar por sus sueños son los que probablemente lleguen a realizarlos. Y cuando lo hayan hecho, se darán cuenta que ya no son los mismos de antes, que han crecido y que seguirán creciendo más allá de sus propias limitaciones.
Y tú… ¿qué cultivas en tu tierra?

El Trasplante

2009-03-10T15:38:00.003-06:00

Una camilla se mueve rápidamente directo a la sala de emergencias. En ella va una mujer de mediana edad retorciéndose lastimosamente a causa de fuertes dolores abdominales.
-¿Diagnóstico?
-Todo indica que es una peritonitis aguda.
-No creo que sea su apéndice.
-No. Tiene una rotura en la vesícula biliar. El daño en los intestinos debe ser grave.
-Que preparen los instrumentos. Hay que operarla inmediatamente.
Pero la operación resultó más complicada de lo esperado.
-¡Doctor, el pulso! La máquina está fallando o la paciente tiene problemas cardiacos.
-¡Los electrodos! ¡Acaba de tener un infarto!
-¡Se nos va, doctor! ¡No responde!
En la sala de espera una anciana se desplaza de un lado a otro con evidente angustia.
-Señorita, qué está pasando con mi hija. Hace ya muchas horas que entró al quirófano y no me han dado noticias de ella.
-No se preocupe señora. Justo ahora me acaban de informar que ya la pasaron a recuperación. Pero el doctor está muy molesto porque no se avisó de la alteración en el miocardio. Mírelo, ahí viene.
-¡Doctor, ¿qué pasó?! Le juro que no sabía el problema de mi hija. ¿Cómo está? ¿Qué tiene?
-Tranquilícese. No estábamos preparados para esta situación, pero todo salió milagrosamente bien. Su hija tenía malformaciones congénitas. Parece ser que nació con deficiencias cardiacas, problemas con el correcto funcionamiento de su corazón. Durante la operación de la vesícula tuvo un infarto. Su corazón ya estaba inservible. Gracias a Dios que logramos conseguir a tiempo otro corazón y que no lo rechazó su organismo.
La doble operación multiplicó la estancia de las dos mujeres en el hospital. Madre e hija padecieron de las incomodidades que tienen que sufrir los que tienen poca salud y menos dinero.
-Mamá, ¿cuándo te darás por vencida? Desde que tengo uso de razón te he hecho la vida imposible. Siempre con mis problemas, con mis reclamos y quejas.
-Ahorita no hablemos de eso. Tienes que recuperarte. El doctor me dijo que debías estar tranquila.
-No te entiendo, mamá. Si yo fuera tú, ya no estaría aquí cuidando a una hija problemática. O aprovecharía para sermonear que esto le pasa a la gente prepotente y mal encarada. Mírame, por corajuda se me reventó la bilis. En el pecado va la penitencia. ¿Por qué no me dices nada? Bueno, te entiendo, si me dijeras algo ya estaría rezongándote con montones de groserías.
-Ya no sigas, hija. Sabes bien que yo te quiero, y por eso te tengo paciencia. Dios sabe sus cosas.
-Lo que me preocupa es el cómo vamos a pagar. Ni con el sueldo de toda mi vida va a ajustarnos.
-¿Cómo sigue la enfermita?
-Mucho mejor, doctor. Gracias.
-No, a mi no me tienes que dar las gracias. Acabo de hablar con los familiares del muchacho que donó sus órganos al hospital. Su deseo era ayudar a otra gente incluso después de muerto, por lo que se opuso rotundamente a que se lucrara con su cuerpo. Supongo que no quería que lo vendieran como carne de supermercado. No se les cobrará a ustedes ni siquiera los gastos de la operación, porque los familiares ya lo han pagado todo. Ellos están felices de que una parte de su muchacho siga viva en ti, y te han querido manifestar de esta manera su agradecimiento.
-Pero ellos no me conocen. No me siento digna de recibir tan grande favor. No he sido una buena persona y no lo merezco. Si ellos me conocieran cambiarían de opinión.
-Yo no sé quien eras, ni sé si merecías vivir. Yo sólo sé que un muchacho muy bueno te ha regalado su corazón para que sigas viviendo. Ese muchacho ahora vive en ti y sus familiares querrán verlo en tu mirada y en tu sonrisa. Ser como ese muchacho, vivir como ese muchacho depende de ti. Tú sabrás si desperdicias esta nueva vida.
-¿Usted lo conoció a él? ¿Sabe quién era?

-Sí, su nombre es Jesús.

La estatua y el castor

2009-01-31T16:52:00.005-06:00

Un joven castor se encaminó río abajo para comenzar una nueva vida. Nadó y nadó en busca de una piedra grande que sirviera de soporte para construir su madriguera. Cuando finalmente encontró lo que buscaba, se puso muy feliz, pues el lugar estaba lleno de árboles frutales y todo tipo de hierbas.
Estaba colocando algunas tablillas alrededor de su roca, cuando se percató de que se trataba de una escultura de piedra finamente tallada. Tenía la forma de una persona, pero al castor, que no conocía a los humanos, le pareció la más hermosa de todas las piedras que jamás haya visto.
Después de este hallazgo, el castor se negó a construir su hogar encima de la estatua, pues prefería tenerla con toda su majestuosidad frente a sí, que sumirla en la oscuridad de una madriguera.
Mientras el sol se mantenía en alto, el castor se dedicaba a recolectar raíces y otros alimentos; pero cuando comenzaba el atardecer, se deleitaba en la contemplación de su estatua. Algunas ocasiones parecía como si bailara a su alrededor en un intento de comunicarse con ella, otras tantas le veía directamente a los ojos como esperando que despertara de su profundo sueño. Al final, por las noches, se acurrucaba en aquellos brazos que nunca le dieron calor.
Una ocasión, cuando se disponía a dormir en los brazos de su “amada”, le pareció escuchar unos latidos. Primero le dio un poco de miedo, pero después se llenó de júbilo al pensar que su estatua estuviera viva. Pero, ¿sería posible que debajo de esa rocosa armadura se encontrara un ser de carne y hueso? Quizá sí, quizá no. De cualquier manera el castorcillo se aventuró a roer con sus filosos incisivos la dura piedra, que deseaba vehementemente fuera pura envoltura.
Así estuvo hasta que llegó el momento en que no pudo más. Se detuvo a causa del agudo dolor que rodeaba su mandíbula, pues se había fracturado todos los dientes, y se había hecho otras varias heridas. Se bajó de su estatua, y fue entonces que contempló horrorizado la verdad: debajo de la piedra había piedra, y lo que antes fuera su hermosa escultura, se había tornado en lastimosas ruinas. Quizá no fue culpa del castor, quizá tampoco lo fue de la roca, pero ambos se habían destruido entre sí.
Esto sucede a menudo, cuando no hay comunicación, o cuando no se acepta que cada quién tiene su propia naturaleza, su particular forma de ser. Estamos condenados a amar sin poner condiciones, y a tratar de ser felices así.
Pues, bien, pasó el tiempo. El castorcito siguió amando a su estatua; sin embargo, en ocasiones se ponía muy triste porque no era correspondido. Se esforzó el resto de su vida por arrancarle una sonrisa a aquel trozo de piedra, pero nunca lo logró; se desbarataba por demostrarle su afecto, pero la situación no cambiaba. Con todo, el día que murió, acurrucado en su estatua, se sentía profundamente feliz, tranquilo y pleno.
Cuando llegó al bosque celestial, escuchó una voz como de trueno que le dijo: «Pequeñito, nadie dijo que el amor era algo fácil. Tampoco nadie dijo que el amor era necesariamente entre dos. Incluso cuando dos personas se aman, siempre una es la que sufre más. Yo también amo a los hombres y los hombres no me han amado, pero yo sigo amándolos porque el amor es de uno, de quién lo vive, de quien ha decidido amar. Para él será la dicha, la plenitud, la paz, pues hizo lo correcto. Ven a mis brazos tú, mi pequeño, y sé eternamente dichoso, porque la muerte te ha sorprendido hoy, y te ha sorprendido amando.»

Había una vez...

2009-01-31T16:40:00.002-06:00

¿Quién al ser pequeño no escuchó nunca un hermoso cuento? ¿Quién no se maravillaba ante las fantásticas historias que la mamá o la abuela contaban? ¿Quién imaginaría el gran poder educativo que estos relatos ejercieron en nuestra mente de infantes? Y es que, en realidad, los cuentos clásicos no tenían como finalidad última el entretenimiento de los niños traviesos o el apaciguamiento de los que se resistían a ir a su cama, aunque también para esto servían. Los cuentos, más bien, fueron en su tiempo excelentes recursos didácticos para la infusión de valores.
El cuento está compuesto en su base de tres personajes: el perverso monstruo, el pobrecillo bueno, y el poderoso salvador. De ahí en adelante todo correrá a cargo de la trama o enseñanza que se quiera dejar. La clave está en provocar la identificación del oyente (A) con el personaje principal (B). Para esto (B) tendrá en un primer momento las mismas actitudes que (A), y posteriormente se invitará a (A) a que asumiera la experiencia de (B). El personaje principal siempre será, según este esquema, el pobrecillo bueno.
Entre los tres tipos de personajes figuran, por ejemplo: cenicienta, la madrastra y la madrina; pinocho, la zorra y el hada azul; caperucita, el lobo y el leñador; Dorita, la bruja y el mago de Oz; entre otros. Y sus principales temas: el bueno tarde o temprano recibe su recompensa; obedecer a los papás; existe gente mala; la riqueza de la diversidad, etc. La mayoría de los cuentos tenían originalmente finales trágicos que posteriormente se fueron suavizando: como en pinocho, que nunca se convirtió en un niño de verdad; en caperucita, que fue devorada por el lobo; y en cuentos como Hansel y Gretel, el desenlace es un homicidio.
En algunos cuentos más modernos se modifica ligeramente el esquema de los clásicos. Por ejemplo: en Peter Pan (el niño que se negaba a crecer), no hay un poderoso salvador; en la Bella y la Bestia (de la esposa sumisa que convierte en un hermoso príncipe a la bestia que tiene de marido), se pone en duda el valor de su mensaje; o en Scrooge (el viejo avaro que no creía en la navidad), la vendedora de cerillos no es la protagonista, aunque cumpla el prototipo de la pobrecilla buena.
Pero más allá de los personajes y los contenidos, el efecto benéfico de los cuentos estaba en el “rito” de contarlos: tenían que ser preferentemente de noche, con poca luz, sin ruido de aparatos electrónicos u otros, no había prisas, los niños estaban arropados y listos en su cama para dormir en cuanto acabara. Todo esto incentivaba la imaginación creativa y generaba un estado emocional de relajación interior, combatiendo el estrés tanto de los oyentes como del adulto que lo contaba. Así mismo, fomentaba los vínculos familiares afectivos, de los cuales se deriva: el cariño y el respeto, la credibilidad y la confianza, la autoestima y la seguridad.
En nuestra época, los cuentos son contados por el cine y la TV, que a diferencia de los cuentos clásicos, llegan a invertir los roles de los personajes quedando en: el tonto bueno, los tontos a los que salva, y el pobrecillo e incomprendido malo. Los cuentos que por horas nos cuenta la TV son básicamente dos: el de la eterna cenicienta y el de los ogros buenos, sólo que los presentan en mil y un formas distintas. Habría que estudiar los enfoques que le quieren dar a estas historias y el impacto que tienen en su audiencia, que ya no son sólo niños.
Como hemos visto hasta ahora, para bien o para mal, los cuentos tienden a dirigir la conducta de sus oyentes pero, desgraciadamente, no están hechos para empujar al oyente a que dé el salto del personaje ficticio a la valoración de la propia personalidad. Es decir, los cuentos nos indican qué debemos hacer y qué no. Generan conductas, pero no criterios. Este es el inconveniente de los cuentos.
Aún así, considero una excelente terapia el acercarse por las noches a los pequeños y entablar este tipo de comunicación. Es un esfuerzo extra, pero creo que vale la pena. La TV acaba con la imaginación, los cuentos la fomentan. Por último, creo que los padres de familia deben retomar su puesto como educadores de sus hijos, nadie mejor que ellos puede enseñarles que ante el mundo violento e inhóspito es menester una actitud optimista y aventurera.

El hombre de recortes

2009-01-10T16:08:00.004-06:00

-Dr. Frankenstein, ¿qué está haciendo?
-Hago un hombre hermoso, un hombre nuevo. ¡Sí! Este hombre es diferente de todos los hombres porque está hecho de recortes. Cada parte de su cuerpo tiene una historia, una vida, y yo me he encargado de unirlas, de darles forma y hacerlas un sólo hombre.
-¡Usted está loco… esa cosa es un cadáver!
-No, al contrario. Era un cadáver. Eran un puño de cadáveres. Cada ojo, cada diente, eran de un muerto. La gente no tenía vida ya, pero cuando los injerto en este hombre cobran vida nueva, adquieren color. ¡Míralo! ¿No te parece hermoso?
-¿Cómo puede ser hermoso alguien que no tiene identidad, alguien fabricado?
-No entiendes nada. Tú tienes una identidad limitada, te cierras a tu mundo, tú eres tú y nada más. Qué poca cosa eres, ¿no crees? Mi hombre, en cambio, tiene más que sólo su identidad: lo he enriquecido de cientos de identidades. En esto consiste ser hombre. En esto reside su complejidad. No tenemos que ser sólo nosotros, tenemos que ser un poco de todos. Cuando lo recogí estaba pálido, apenas se movía, apenas latía. Hoy tiene movimiento, se cae, se levanta, luce estupendo.
-Yo no lo creo, es torpe, es lento.
-Es porque está aprendiendo, camina con cautela, tiene miedo, pero llegado el momento tendrá confianza en sí mismo y andará por caminos distintos de los míos.
-¿Y eso le parece bien?
-¡Me parece excelente! Si le he dado vida es para que la viva. Y si no, ¿para qué le saqué del sepulcro?
-Yo creí… que le amaba…
-Le amo. Yo uní todas sus piezas a su corazón, pero su corazón no ha latido por voluntad mía, sino por su propia voluntad.
-Aún pienso que es un monstruo.
-No, es un hombre. Incluso antes de que yo le uniera cualquier cosa, ya era un hombre.
-Pero acaba de decir que todo lo unió a un corazón.
-Exacto. El hombre no es un par de manos, ni un par de pies, ni un intestino, ni un riñón. Lo que define a un hombre es un corazón.
-Cuando se tengan que separar, ¿lo extrañará?
-¡Muchísimo! De verdad no tienes idea de cuánto lo extrañaré, de cuánto lo estoy extrañando incluso ahora. Pero estoy seguro que cuando tenga noticias de él, cuando lea su corazón plasmado en sus cartas, me ensancharé de orgullo y exclamaré jubiloso: ¡yo vi nacer a ese hombre!

Una estrella se apagó...

2008-12-21T11:46:00.004-06:00

La mirada del pequeño Claudio se perdía en el cielo. Aunque la ventana permanecía cerrada para evitar que el frío de la noche inundara la habitación, Claudio podía ver a través de los cristales el armonioso centelleo de las estrellas. Al presenciar tan solemne espectáculo, daba la impresión de que las luces de la noche bailaban entre sí un antiguo vals.
Ya era muy de madrugada, pero no podía dormir. Cobijado entre las blancas sábanas del hospital, permanecía en silencio, con una postura contemplativa. La luz de la luna bañaba su rostro y lo hacía semejante a los angelitos de marfil que adornan los templos.
Su padre aguardaba en el sillón contiguo. Tampoco él dormía. Se ahogaba con el llanto que amenazaba salir de su garganta. En su mente punzaban las palabras del médico en turno: «Hemos hecho todo lo posible. Lo siento».
—¡Papá, papá! ¡Una estrella se apagó! ¡Mira! —exclamó Claudio, mientras apuntaba hacia la ventana con su dedillo.
El pobre hombre se mordió los labios, respiró profundo y luego respondió.
—No grites, Claudio, vas a despertar a todo el mundo.
—¿Qué le pasó? ¿A dónde se fue? —preguntó el niño con bastante curiosidad.
—¿No lo sabes? La estrellita se fue con Jesús.
—¿Cómo? Pero Jesús vive ahí en el cielo, ¿no? Las estrellas ya están con él.
—No, hijo —se frotó la cara y luego explicó—. Más allá del sol y de la luna, más allá de todas las estrellas y de los planetas, existe un cielo diferente. No es un cielo que conozcamos, pero sabemos que es más azul y más bonito. Ahí vive Jesús. A nosotros nos da la impresión de que las estrellas parpadean, pero en realidad van y vienen con Jesús. Son mensajeras. Cada niño tiene una estrella que escucha sus oraciones y las lleva con él.
—¿Y los adultos no tienen una estrella?
—Sí, pero sólo los adultos que conservan un corazón limpio y lleno de fe. Cuando el adulto pierde la fe, su estrellita muere.
—¿Y ya no la puede revivir?
—Sólo un milagro de Jesús la puede revivir.
—Papá, ¿tú tienes estrella?
El hombre se dirigió hacia el chico y lo estrechó con fuerza.
—N-no lo sé hijo… ya no lo sé…
—¿Y por qué no haces una oración? Si Jesús te concede lo que le pides entonces sabrás que aún tienes estrellita. ¡Vamos, yo te ayudo!
Claudio se enderezó un poco, le juntó las manos palma con palma, y del corazón dolido de aquél buen padre brotó una plegaria para Jesús. Así duraron mucho rato, hasta que ya no pudo distinguir a su muchacho porque las lágrimas nublaron su visión.
De imprevisto entró el médico acompañado de su asistente y le pidieron que les siguiera al pasillo urgentemente. Sintió que el alma se le iba en un suspiro. Esperó lo peor.
—Nos acabamos de enterar y quisimos darle esta noticia lo antes posible —expresó el asistente—. No sabemos qué ha pasado. De pronto, todos los análisis han salido negativos. No tenemos explicación. Los hemos verificado varias veces y parece que nunca hubiera pasado nada.
—Su hijo ya no corre ningún peligro —confirmó el doctor—. Está totalmente sano.
Aún no terminaba de dar su buena noticia, cuando la voz jubilosa de Claudio resonó por todos los pasillos del hospital.
—¡Papá, papá! ¡Ven! ¡Mira! La estrella… La estrellita que se había apagado, ¿recuerdas? La estrellita ha vuelto a brillar… ¡Un milagro de Jesús la ha hecho revivir!

La Esfera de Nochebuena

2008-12-10T14:30:00.003-06:00

Era Nochebuena, y como cada año esperábamos ansiosos la llegada de la anciana milagrosa. Todos en el pueblo sabíamos que aquella misteriosa mujer nos traía un regalo de Dios, algo mágico, algo especial, pero casi nadie comentaba sobre eso. La mayoría adornaba sus casas para recordar el evento, pero curiosamente parecía que el adorno no significaba más que la rutina de hacerlo cada año. Y es que, en realidad, éramos un pueblo necio y egoísta, cada quién miraba para su propio bien; el reunirnos en el templo a esperar la llegada de la «esfera de nochebuena» era la única ocasión en que hacíamos comunidad, en que dialogábamos con otras familias y que hasta parecía una gran convivencia.
Pues bien, aquella noche, a la hora prevista, el sacerdote salió de la sacristía con un paquete en las manos, una sonrisa enorme y diciendo a grandes voces: «Ha llegado la esfera. Dios sigue dándonos su favor… ¡Alegrémonos hermanos!». Entonces el pueblo estalló en hurras y algarabía.
Seguro te has de preguntar, si éramos tan comodones y materialistas, ¿por qué nos interesaba tanto la esfera? Verás, no se trataba de un objeto común y corriente, era una esfera muy hermosa, de cristal finísimo y trasparente, que dejaba entrever el brillo del «suspiro de Dios» que llevaba dentro. Con ella, una vez puestos todos de acuerdo, hacíamos una petición y enseguida la quebrábamos, para que el suspiro regresara a Dios y nuestro deseo se concediera.
Pues sucedió que aquella noche se soltó una terrible tormenta, una tormenta como jamás habíamos visto. La gente salía de sus casas espantada y se iban a refugiar en el templo, porque estaba construido en una colina y era el lugar más seguro. El agua del río se desbordó, hubo incendios, destrozos, llanto y amargura. Con esta emergencia, decidimos que era el momento de quebrar la esfera. La petición fue: «¡Señor, cambia la tormenta por un buen temporal!».
Pasaron varias horas y la tormenta no se aplacó. A lo lejos escuchamos la voz de una mujer que con gritos desgarradores pedía auxilio. Varios hombres nos organizamos y salimos a rescatarla. Casi amanecía cuando llegamos triunfantes, pero el aguacero no se acababa. Anocheció y la tempestad seguía ahí. Los niños no dejaban de llorar, pues el hambre arreciaba a cada momento. Se había terminado lo que el sacerdote tenía en su alacena, entonces algunos encontraron la manera de conseguir víveres. Así pasó una semana: los hombres acarreaban el sustento y reparaban los daños, las mujeres cocinaban y mantenían aseado el lugar, los niños sacaban el agua y vigilaban que no fuera a infiltrarse algún bicho ponzoñoso.
Milagrosamente no se acabó el espíritu solidario el día que cesó la lluvia y que salió el sol. El pueblo estaba devastado, pero la gente no se desalentó ni se sintieron derrotados, se unieron como nunca antes y en un dos por tres todo había vuelto a la normalidad.
«Padre, ¿porqué Diosito no escuchó nuestra petición?», dijo una señora. «Sí, sí la escuchó», respondió el cura. «Pero, ¿y los destrozos?», preguntó un joven. El sacerdote guardó un momento de silencio y luego les dijo: «Hijitos, cuando Dios no cambia la tempestad, cambia al hombre que lucha contra ella. Cuando no mejora las cosas, mejora a las personas. Así mismo, una tragedia, cuando no nos mata, nos hace más fuertes». «Padre, ¿usted sabe cómo se llama la anciana milagrosa?», preguntó un niño. El sacerdote lo miró con ternura y le dijo: «Sí, hijo. Se llama Navidad».

Andrea

2008-11-24T10:17:00.002-06:00

Cuando pienso en los lejanos brotes
De sol y arena
Que purpuran las mañanas y las noches
De luz serena,
Cuando pienso en escaparme por el mundo
Sobre la niebla,
Me parece que te encuentro caminando
Sobre los mares
En dulce escena.

Cuando pienso en esas tierras del maíz
Y de guerreros
Me quisiera embarcar a descubrir
Tus dos luceros,
Cuando pienso no podrán ser para mí
Tus ojos negros,
Me parece que me voy a consumir
De llanto y pena,
De luto y celos.

¿Os parece poco lo que llevo dentro,
si ruge fiero?
Distancia fatal de mudos ecos
Que rompe el grito:
¡Mi amor te quiero!

Amor en la distancia

2008-10-26T18:12:00.002-06:00

Que fácil es amar en la distancia: ojos cerrados, corazón nostálgico… Sin embargo, sólo en la cercanía se imprimen los estigmas: heridas ardiendo, marcas punzantes...
¿Qué mérito tengo en amar como te amo? La mayoría de las veces pienso que no es amor, muchas veces pienso que no sé amar, algunas veces creo que el amor es utopía…
Pero… ¿qué sabe un mortal de lo eterno? Lo sabe Dios.
Camino mis pasos sintiéndome vacío, y luego pienso que estoy condenado a necesitarte. ¿Acaso hay quién se obstina en el infierno? Infierno es constatar que no puedes ser sólo. Por desgracia, el cielo y el infierno están mucho más cerca de lo que siempre hemos creído. Lo sé. Lo he visto. Te he visto.
Amor mío, ¿quién eres tú? Por la mañana cargas un costal de cilicios: cercenas, castigas, y dejas inmóvil como para poder escapar. Por la noche vistes un traje de seda que acaricia, refresca y alivia las heridas tras un aroma de placer… ¿Eres deidad o demonio?, o ¿eres ambas cosas a la vez?
Amor agridulce. Un ajeno espectador es lo que soy, que se queda a distancia esperando el desenlace final: la gozosa victoria o el trágico destino.
¡Qué cosa! Cuán fácil es hablar de amor cuando se vive solo…

Cielo estrellado

2008-10-26T17:12:00.005-06:00

Cierro los ojos y mi alma embriagada me tortura.
El rojo de mi sangre no es el color del vino,
porque el alcohol es sólo el pretexto:
lo que ofusca la mente es el sentimiento
y el deseo de miel.

No hay noches sino una sola,
todas son la misma, dijo el poeta.
Sentado bajo el manto pululado de estrellas
descubro una pintura llamada eternidad.
Y no la puedo habitar.

La noche para el hombre es abierto relicario
donde se deposita lo que se quiere más.
Se guardan los suspiros, se guardan los temores
el mínimo sollozo ahí lo encontrarás

Las penas, los amores,
los cantos de esperanza,
las mímicas, la danza,
y tú en primer lugar.

El hombre, por las noches, no busca las sombras
sino la luz tenue de cada estrella:
que no encandila, ni corrompe, ni quema,
que apacienta, que calla, acaricia,
y deja estar en libertad.

Heme aquí

2008-10-26T16:45:00.008-06:00

Heme aquí, extrañándote. Sentado sobre mi cama, con el ordenador en mis piernas y tu recuerdo en mis manos. La calurosa noche me arrimó tu presencia, la misma de aquellas nocturnas tertulias a la luz de la luna, en la enramada. Siento mi cuerpo pesado, y ligera mi mente… mi mente que se eleva de cuando en cuando hasta el cielo y que se desploma luego en mi frente. ¡Tengo sed de ti! Mi garganta reseca, y amarga por el tabaco, me suplica un sorbo de tu esencia. Mi corazón se contrae arrugándose como la triste manzana que reposa en mi buró. Cómica escena: mis ojos llenos de tus ojos.

Heme aquí, aguardándote. Acompañado solamente por el suave vaivén de mi reloj y por el raudal de imágenes que llegan a mi vista, casi apagada. Mis hombros robustos permanecen contraídos, como esperando tu abrazo, y mis piernas desnudas tu caricia. Veo tu figura en medio del espesor, de este viento vaporizado que me hace sudar y descubrirte cerca; luego te haces humedad y te me escurres por la espalda. Mi vientre también te clama, porque estoy inundado y repleto de estiércol, de la inmundicia que enferma, que denigra. Por eso no decido si te aguardo en el cielo o en el abismo, ni si extraño tu gloria o tu infierno. Lo único certero es el vacío, es la sed, es el hambre, es la angustia y la nostalgia.

Heme aquí, alucinándote. Colgado plácidamente en menudas frases, tratando de encontrar signos vitales en la breve fotografía que aún conservo, hurgando los aromas que te agradan. En noches como ésta, me visten las sombras y me hacen una. Mientras vago en la penumbra descubro huellas de sangre, es el sendero de los vivos. La vida no es sucesión de tiempo y acumulación de años, la vida es sucesión de eventos y acumulación de amores, así lo comprendo, así lo siento. El hombre en sí es sensación, poquedad, nada.

Heme aquí, simplemente. Reconstruyendo tus formas, especulando tus pensamientos. Heme tratando de ser para ti lo que ahora tú me representas: un recuerdo vivo, el inicio de un nuevo episodio, el complemento de la misma saga. El nombre de entrambos ya no me es ajeno: somos mellizos, distintos cada uno y los dos del mundo, pero criados juntos en el vientre humilde de la madre tierra que nos revuelca en el lodo y después nos baña en lágrimas. Mellizos, vulgar palabra que se me esparce como rocío fragante; el motivo de un sueño sereno, de una noche mansa. Pero ahora, mis párpados se vuelven plomo, las nubes bajan. Mis dedos se niegan avanzar, ya no hay más que escribir. La luz se duerme, el desvelo se acaba, mi cuerpo reposa, pero tú permaneces.

Buenas noches, amor, hasta mañana.

P.D.: No te exaltes si percibes una sutil brisa en tu mejilla, es mi temerario suspiro que ha decidido encontrarte.

Esta noche desperté

2008-10-26T16:15:00.006-06:00

Esta noche desperté
ebrio de celos.
Celos de tu almohada
que te acaricia lento,
y de la blanca sábana
que rodea tu cuerpo.

Hoy, estuve a punto
de invocar tu nombre
y de gritar que te quiero.
Pero la pena me cercó la boca
y la lleno de miedos.

Me acurruqué en la luna
y le conté mis secretos,
deseando que, indiscreta,
fuera a tu encuentro
y, en tu oído,
los recitara en silencio.

Y fue tal mi fervor,
tan elocuente e intenso,
que Dios se sonrojó en su trono,
creyendo que era a Él
a quien dirigía mis rezos.

¡Vida mia, te amo!
Te amo como no sabia que se podia amar.
Te amo con un amor enfermizo,
irreverente y blasfemo.

Si tu amor me costará el infierno…
¡Venga, pues!
Y que cada tormento
me recuerde eternamente
las mieles de tus besos…

El hombre que predecía el futuro

2008-10-26T16:03:00.005-06:00

Hace mucho tiempo, en una apartada aldea, se corrían los rumores de un hombre que (habiendo viajado muy lejos) había descubierto un artefacto que podía predecir el futuro de la gente.

Los aldeanos presos de la curiosidad iban a la choza del anciano a que les revelara los acontecimientos que les deparaban y luego regresaban contentos por las visiones que allí habían tenido.
Un joven campesino, se encaminó hacia la choza del anciano adivino para descubrir, de una vez por todas, esa farsa que tan alborotado tenía al pueblo.
Entró dando un portazo y exigió al anciano que se apresurara en revelarle las visiones del futuro. El anciano, despreocupado y con una tremenda sonrisa, le dijo.
-Yo no soy adivino. Me he adiestrado en un instrumento que es capaz de revelar tu destino, pero sólo tú eres responsable de que se haga realidad.
Sin decir más, tomó un saco que estaba a su costado y extrajo de él una curiosa flauta. La puso en su boca y entonó por unos minutos una melodía tan hermosa que de sólo oírla alegraba el corazón.
El joven se levantó furioso y gritó.
-Sabía que todo esto era un engaño. ¡No me has provocado visiones de mi futuro, ni de mi pasado, ni de nada!
El anciano lo miró por un momento y luego, sin borrar su sonrisa, le respondió.
-No has entendido. Te repito que yo no soy adivino, y desde que llegué a este lugar solamente me he dedicado a mostrar lo que nos depara el futuro. Todos tenemos el mismo destino pero, como te he dicho, cada quien es responsable de que se cumpla. Nuestro destino común es la felicidad.

Guarda Silencio

2008-10-26T10:24:00.006-06:00

Guarda silencio. ¿Escuchas algo? Son los ecos de nuestra memoria. Recuerdos color aguamiel que al paladearlos nos mantienen juntos. Son las anclas de nuestros navíos aventureros. Son las llaves de nuestra casa.

Percibo tu voz inquieta que se pierde entre las cigarras. Son murmullos que viajan en la brisa, que se contonean en las hojarascas.

Me preguntas qué es un beso. Te miro sereno desde mi ventana y te mando mi respuesta en el polen de una flor. Un beso es… cuando la distancia no separa, fortalece.

El cielo se sonroja. Escucho tu risa. Breve momento y preguntas qué un abrazo. Una centella se escapa de mis ojos. Te estremeces. Un abrazo es… cuando dos almas son rodeadas por la luna.

Y cuando no hay luna… ¿no hay abrazos? No. No los hay, pero hay caricias. ¿Qué es caricia? Caricia es grabarte en la garganta una melodía de fuego, para que tibie tu boca cada vez que se te escape.

¿Y el amor? ¿Qué es el amor? Amor es descubrirte en el polvo de estrellas y mantener la alegría; es rozar tu mejilla con mi mirada y sorprenderme cada día; es morir a la vida de uno solo y renacer en una vida compartida… Amor es la única frontera donde el hombre deja de ser hombre y comienza a ser un dios.

Veneno…, es morir a mi vida para vivir la tuya.

Caos

2008-10-25T16:46:00.009-05:00

Inicio con el fin, porque el hombre vive más que sus ilusiones...

El universo se mueve por un verbo, porque tiene voluntad...

El que fue expulsado del paraiso se nos convierte en paraiso...

El puño de lodo llamado hombre se mantiene en pie por un sólo suspiro...

Palabras descarriadas, eternidad fallida...